A doce vida de Júlia e Raimundo

Por André J. Gomes.

Encontrei há pouquinho minha avó, Dona Irene, mãe de meu pai, os braços muito abertos e os cabelos muito brancos, e ela me deu um presente raro: uma fotografia dos avós maternos dela. Meus trisavós! Ele se chamava Raimundo de Campos Rosa e ela, Júlia de Campos Rosa. Juntos, tinham um pequeno negócio doméstico. Eram “doceiros”.

Minha avó me contou, separando lembranças em sua memória valiosa de noventa e dois anos, que Dona Júlia cozinhava e Seu Raimundo vendia os doces na Estação Ferroviária de Araraquara a quem chegava e a quem partia. Eram doces caseiros de verdade. Na primeira metade do século passado, todo dia antes do sol apontar e da primeira locomotiva apitar furiosa, meu trisavô enchia um pequeno baú e o levava nas costas, de bicicleta, para a estação de trem.

O cardápio decerto não tinha nada de sofisticado. Deviam ser quindins tranquilos, simpáticas cocadas, humildes doces de abóbora, suspiros discretos, bananadas e outras coisas simples de açúcar e sonho que hoje quase não existem mais. Seu Raimundo e Dona Júlia fizeram a vida assim, fazendo doce. Também fizeram filhos e filhas. Uma delas, Benedita Rosa, deu à luz minha avó, Irene, que pariu meu pai e que depois ajudou a me trazer a este mundo grande e quase sempre doce, como o ganha-pão da família de Seu Raimundo e Dona Júlia.

Uma tarde, Seu Raimundo passou mal enquanto esperava o último trem. Um grupo de solidários desconhecidos o levou de volta para casa, os doces intocados, e pouco tempo depois ele morreu ali, sob o amor e os cuidados de Dona Julia, dos filhos e das filhas e dos netos.

Eu não conheci Seu Raimundo e Dona Júlia. Mas passei a infância inteira ao lado de sua filha Benedita Rosa, minha bisavó. Foi a minha primeira amiga na vida. Hoje é uma lembrança boa que me visita sem mais o quê.

O certo é que a mim faz bem imaginar meus trisavós na lida, Dona Júlia no calor do fogão de lenha, Seu Raimundo à espera dos viajantes, e as tantas vezes em que juntos fizeram mais doce o dia de toda gente, amaciando a dureza e o amargor da despedida, amansando a fome de afeto da chegada. Salpicando o mundo de amor e açúcar.

Não tenho deles nada além de uma fotografia que ganhei de minha avó, uma história fantasiada nas noites sem sono e esse gosto pelos doces que me socorrem quando a solidão amarga.